Истины

Я не имею в жизни нифига.
И метры неудавшегося слога,
быв сплетены, плетутся понемногу
(зачем? – кто знает...) к черту на рога.

Зачем поэту жалкие гроши
признания? Но – тщимся же, при этом...
Душа, уймись. Сначала стань поэтом.
Чувак, уймись. Свали – и не греши.

«Подумаем, как лучше поиметь,
но только, чтобы паводки сомнений
не затопляли бездны откровений!»
Но как ты смел? Как ты сумел посметь?

А впрочем, я живу не просто так,
а жду великой прелести и славы.
Я жду, чтоб выйти хоть немного правым
хоть раз. Разок. Все прочее – пустяк.

И в этом, мне достанет, может быть,
трех перезрелых (в этом смысле) истин,
которые так дороги при жизни
и после: Путь, и Истина, и Жизнь...?